"Gluuhb, gllUUHUUbbbb, gllglgllllluuuuuuhhhhhhB!"
-GllllGGUhhuBBbB, der beste Komiker der Welt
Im großen und ganzen war Schleimprie zufrieden. Die letzen 28,2558 Wochen hatte er sich mit einigen Wettkämpfen über Boden gehalten. (Schleim versickert leicht, ein lebender Schleimklumpen muß immer aufpassen, dass er nicht plötzlich das Grundwasser verseucht. Das gibt nur Ärger.) Eigentlich erstaunlich, dachte er. Wie viele Leute doch meinen, es sei leicht, einen Schleim im Armdrücken zu besiegen. Eigentlich noch erstaunlicher, wie viele diese Leute wetten.
Glücklich blickte er aus dem Fenster auf den mächtig miesen Mob, der gerade Fackeln, Schwerter, Stöcke, Schaufeln und Kartoffeln schwingend die Straße heranlief.
"Gluhhb.", stellte er wahrheitsgemäß fest. Einen Augenblick lang erwog er die Möglichkeit, sich der brodelnden Menge anzuschließen, doch seltsamerweise schien diese sich zielstrebig seinem Gasthaus zu nähern. (Die Häuser in ihrem Weg standen jedenfalls nicht mehr) Anscheinend war sein kleiner Betrug beim 'drei Kokosnüsse, ein Kern und ein Elefant Spiel' doch entdeckt worden.
Mit diesen Leuten konnte man sich sicherlich nicht unterhalten. (Eigentlich schon, allerdings nur, wenn sie besser gelaunt wären und Schleimisch sprächen) Gerade wollte er in seinen Privathelikopter steigen, als sich plötzlich ein goldener Lichtstrahl vom Himmel aus auf ihn herabsenkte. Ein Engelchor sang die Sphärenmusik, einen bekannten Evergreen. Direkt in Schleimpries Hand (Tentakel? Pseudopod? Sonstwas?) erschien ein langes Langschwert. Die Klinge strahlte in einem goldenen Licht, sogat noch heller als der goldene Lichstrahl. Aus dem goldenen Licht erdröhnte eine dröhende Stimme:
"Die Zeit der Rache ist gekommen! Reise nach Britannien und gib dich als rechtmäßiger König aller Briten zu erkennen! Vertreibe die Invasoren aus deinem Reich! Dann mußt du eine heilige Aufgabe erfüllen: Finde den Suppenlöffel Gottes und bringe ihn mir zurück! Beeile dich, die Zeit drängt!"
"Gluuhb?", antwortete der Schleimer.
Ein Blitz zerriß den Himmel.
"Verflucht, schon wieder der Falsche!", ertönte eine tönende Stimme. Das goldene Schwert verschwand zusammen mit dem goldenen Licht spurlos.
Eine fliegende Flasche flammender Flüssigkeit brachte Schleimprie zurück auf den Boden der Tatsachen. (Wo er sich sowieso meistens befand.)
Schnell stieg er in seinen Hubschrauber.
Laut hupend startete er die Maschine. (Er hätte sich die Flucht sparen können, da die scharfsinnigen Randalierer den Kalauer auf Anhieb verstanden und schmerzerfüllt umkippten. (DAS hatten wir schon in 1.1.1.3, leicht abgewandelt. Hier gehen jemand die Ideen aus, anscheinend.))
In diesem Moment wendete sich der Omnibus der Geschichte in Richtung Grzfrz. (Warum werden die Kapitel immer kleiner und die Sätze immer kürzer?)